Мать моего отца была нелюдимым человеком. Она всю жизнь жила одна, никого никогда не звала в гости. Общалась с нами лишь по необходимости. Не проявляла никаких эмоций. Мне иногда казалась, что она словно ледяная.
После смерти бабушки мы с мамой стали разбирать ее вещи. Мне в руки попалась маленькая музыкальная шкатулка. Такая черная, покрытая лаком, с цветным изображением. Когда человек открывал крышку, она играла «Подмосковные вечера». Мне всегда нравилась эта шкатулка, но бабушка никогда не разрешала ее трогать. Я думала, что она хранит что-то ценное, но шкатулка оказалась абсолютно пустой.
— Возьмешь ее себе? – спросила мама.
— Да, — тихо сказала я. Этот момент стал роковым.
Следующие несколько дней ничего не происходило. Пока в одну ночь я не проснулась от тихой музыки. «Подмосковные вечера» в темной комнате звучали зловеще и угрожающе. Я включила ночник и увидела, что шкатулка на комоде открыта. Внутри был клочок бумажки с нацарапанным словом «Имя». Я закрыла шкатулку, дошла до кровати, выключила свет и легла. Как только комната погрузилась во мрак, снова зазвучала знакомая мелодия. Тут мне стало жутко. Я закрыла крышку шкатулки, но на ночник выключать не стала. Легла на кровать и стала следить за шкатулкой. Ничего не происходило. Спустя какое-то время я стала клевать носом. Как только глаза закрылись, я услышала «Подмосковные вечера». Оставшаяся ночь прошла без сна.
На следующую ночь все повторилось. Стоило мне закрыть глаза, как звучала эта дурацкая мелодия. Я была жутко измотана и в какой-то момент просто сорвалась. На листке, который оказался внутри шкатулки, нацарапала первое имя, что пришло в голову – Коля и выключила свет. Около десяти минут ожидала продолжения веселья, но ничего не было. В итоге я уснула.
Утром мама разбудила меня в слезах – ночью разбился на машине мой двоюродный дядя Коля.
Около двух месяцев шкатулка молчала. Я уже начала думать, что все это просто трагическое совпадение, но вскоре она снова ожила. Листок внутри шкатулки требовал имя. Я продумала все варианты и написала самое редкое имя, которого не было ни одного из моих знакомых – Порфирья… Ей оказалась наша почтальонша. Умерла в нашем подъезде – сердечный приступ.
С тех пор прошло пять лет. Раз в два-три месяца моя шкатулка требует новой жертвы. Я пробовала уничтожить этот дурацкий музыкальный ящик: выбросить, заклеить скотчем – ничего. Мне приходится лишь выбирать новые имена, бывало, что шкатулка не принимала с первого раза жертв. Надеюсь, это будете не вы.
Автор публикации
Делимся своими страшными историями!
Россия. 
+76