Арсений посмотрел в мерцающий экран монитора и тяжело вздохнул. Третья глава давалась тяжелее всего. В ней должен был впервые появиться убийца в своем истинном обличии: свихнувшийся псих, живущий вдали от города. Но… как говорили, коллеги по цеху, не шло. Вернее наоборот, это была уже шестая версия главы, но ему не нравилось.
— Может, ты появишься на дороге? — Спросил писатель, уставившись в угол. — Ночь, дождь и ты появляешься с окровавленным топором перед машиной.
В углу на кресле что-то зашевелилось и шумно кашлянуло. Из темноты высунулась бритая, покрытая кровоподтеками и ссадинами голова, посмотрела внимательно на Арсения и задумчиво произнесла.
— Слишком уж это избито, шеф.
— Ну сколько можно, — взорвался писатель. — Это тебе не так, то не эдак. Не забывай, я тебя придумал.
— Спасибо, конечно, шеф, — придвинул к себе топор уродец, — но и вы не забывайте, кто может вас убить. Оказывается не так хорошо быть действительно талантливым писателем, да? Когда твои слова обретают реальную форму, выдуманные образы становятся вполне осязаемым людьми.
— Пожалуйста, не надо, — зашептал Арсений, попятившись назад.
Перед ним выросла громадная фигура маньяка, именно такого, каким он его себе представлял. Высокий узкий череп, покрытый небольшой щетиной, глубоко посаженные глаза дикого зверя и большой вечно ухмыляющийся рот. Длинные пальцы ловко обвивали рукоять чуть проржавевшего топора. Именно им он раскалывает человеческие головы.
— Сядь и пиши, — угрожающе надвинулся он на Арсения.
Писатель послушно закивал головой и начал порхать пальцами над клавишами.
— Это кого там в шестую привезли? — Спросил Миша, высокий рослый медбрат.
— Никифорова Арсения, — ответил врач. — Слыхал о таком?
— Да ладно. Это который написал «Убийца в лесу»?
— И «Смерть на обочине». Нечасто птица такого полета попадает в наши сети.
— А что с ним?
— Много чего. Будем разбираться. Но там, если честно, полный букет.
Со стороны шестой палаты донесся протяжный крик писателя. Он вопил, зовя на помощь и барабаня ладонями по двери. «Давай фенозипан и к нему», — скомандовал врач Мише. Тот кивнул головой и побежал выполнять поручение. Через минуты три все затихло. «Быстро», — заметил про себя врач. Он уже собрался идти пить чай со смазливенькой медсестрой, как услышал дикий крик Миши. Врач бросился на звук и увидел застывшего медбрата перед открытой дверью шестой палаты.
Внутри, раскинув в руки в стороны, лежал их знаменитый гость, писатель Арсений Никифоров. В его грудь, вогнанный по самую рукоять, торчал старый топор. А в глазах литератора читалось спокойствие.
Оставить комментарий
Вы должны быть зарегистрированы чтобы оставить комментарий
Вы должны быть зарегистрированы чтобы оставить комментарий
муза)
Быть писателем — не такая уже и безобидная профессия, однако)
Да уж
сюжет короткий,но интересный
Умер от рук собственного персонажа.
Напоминает «Последнее дело Амни» Стивена Кинга. Только там персонаж и автор помимо всего прочего поменялись местами.
Жалко писателя( очень
Очень жаль!!!
слишком обрывочно
вот придумают на свою голову, а другие еще страдать от этого будут((
как как там? слово такое…ммм….материализация…во!!!