Не знаю, зачем я оставила этот альбом у себя. Хотя это полбеды. Я не понимаю, зачем я соврала мужу, что его выбросила. Эти фотографии в кожаном переплете… В них есть определенный смысл. Не просто так, они попали ко мне в руки.
Если честно, не понимаю, для чего пишу все это. Надо поделиться, что ли. С мужем говорить я не могу, потому что… потому что точка невозврата уже пройдена. Теперь рассказать все означает признаться, что соврала. А подруги… Боюсь они не поймут. Я бы сама не поняла.
Этот мужчина до сих пор приходит ко мне во сне. Только теперь он улыбается. Не понимаю, почему раньше этот незнакомец не нравился мне. У него очень красивое и очень мужественное лицо. Не то, что у моего мужа. Никогда не задумывалась об идеале мужской красоты, пока не встретила его.
Теперь каждый день я жду, чтобы побыстрее лечь спать. Потому что там я вижу его. Он все также стоит в стороне, улыбается, не сводит с меня глаз. А я с него. Мы даже не разговариваем. Не знаю, с чем сравнить это чувство. Просто какой-то ток на кончиках пальцах. Это неземное ощущение. Не побоюсь этого слова потустороннее.
Кстати, забыла рассказать, недавно приперлась эта калоша, тетя Оля, бывшая хозяйка.
— Леночка, прости, что я так тогда с тобой. Просто, тяжело очень все это вспоминать.
— Что вспоминать? – налила ей чай я.
— Этот… Этот альбом наш. Семейный, — заплакала она.
— Странно, просто все лица…
— Вырезаны или исцарапаны, — кивнула она. – Это все Сергей, муж мой. Он единственный целый на фотографиях.
— Сергей, — смакуя, произнесла я.
— С ним случилось что-то. Не знаю, почему мы не заметили. Он нашел фотографию. Старую очень. Там была женщина. И начал мне твердить, вон, смотри какая красота, не то, что ты Олюха. Потом в фотоальбоме это вытворил. А дня через два… — тут она разревелась, и мне пришлось минут десять ее успокаивать. – Дня через два, прихожу с работы. А у него все лицо исполосовано и запястье перерезано. В руках нож. Вот так вот.
— А альбом зачем под половицы спрятали?
— В том-то и дело. Не прятала я ничего. Сразу после смерти пропал этот альбом, а мне и не до него было. Я же постаралась забыть все это. А тут вы с Гришей (муж мой) звоните.
— Да мы все понимаем.
— Я чего пришла, Леночка. Давай этот альбом, заберу я его. Ничего хорошего от него ждать не приходится.
— А мы его выбросили. – Видимо, слишком быстро ответила я. Ольга посмотрела на меня очень внимательно.
— Вот как?
— Да. Ничего уж не поделаешь.
— Леночка, если вдруг, что случится. Странное или еще что, звони.
— Конечно, конечно.
Я не могла дождаться, пока она уйдет, чтобы достать альбом. Сергей, значит, его звали Сергей. Даже его имя было идеальным. Как и каждый мускул на лице. Я взяла нашу с мужем совместную фотографию. Фу, неужели я могла выйти за него замуж? Ножницы словно сами возникли в моей руке. Проводить острым концом по лицу мужа на фотографии доставляло необъяснимое удовольствие. Я царапала фотографию снова и снова, пока не осталась там одна. На душе было удивительно спокойно.
Я даже не заметила, как заснула. И снова видела его. Сергей подошел ко мне и взял за руки.
— Пойдешь со мной?
— Конечно. Я только этого и жду.
— Тогда все зависит только от тебя. Ты сама знаешь, что делать.
— Да, знаю.
— Я сделаю тебя самой красивой. Не такой, как тебя родили. А совершенной.
И я проснулась. Самое обидное, мне стало все понятно только сейчас. Только с Сергеем я могу быть счастлива. Я взяла маленькое зеркальцо, лежащее на столе, ножницы все еще были рядом. Господи, как я уродлива! Кожа была удивительно мягкой, когда лезвие вонзалось в нее. Снова и снова. Раз за разом. Теперь я готова. Готова пойти с ним, чтобы быть счастливым.
Не знаю, для чего пишу это. Чтобы, наверное, вы понимали, как я нашла себя. Как счастлива. Сейчас смотрю, как кровь стекает с раны на левой руке. Не ожидала, что ее будет так много. Рука уже немеет. У меня нет никакого страха, я все сделала правильно. Уже скоро я увижу его…
Оставить комментарий
Вы должны быть зарегистрированы чтобы оставить комментарий
Вы должны быть зарегистрированы чтобы оставить комментарий
Спасибо за продолжение
Жесть
Круто
Психи
больная на голову
однозначно больная
Угу, рука немеет, а она — продолжает писать рассказ)
Точно оба ненормальные
концовка все испортила, уж лучше бы тогда от 3-го лица писали
Niсе) она нашла, что хотела
убого как-то
Просто такие масштабные идеи нельзя описывать в трёх словах, теряется весь шик